Milagros Terán
Cese del tiempo,
del aire que no viene.
Esperanza guardada debajo de la tierra
la rama
muerta al ojo ajeno,
viva si se rasca,
si con la punta de la uña
se araña la corteza dormida
y aparece la savia verde intacta.
Es lo mismo cada año:
juegan a morir
se hacen los muertos
Flacas, esqueléticas ramas
sin hojas
disfrazadas
de la contrita y buena muerte
bajo la capa de hielo
imperceptible.
Escarcha, la mejor amiga de mi jardín
se acuesta sobre la tierra que duerme
su canción en invierno.
Homenaje a Van Gogh. Leonidas Correa.